«И клялись они Серпом и Молотом
Пред твоим страдальческим концом:
За предательство мы платим золотом,
А за песни платим мы свинцом».
А.Ахматова, 1921 г.

1. В старинном парке вечер лунный, Шумит листва, журчит вода, А он идёт такой же юный, Как в те далёкие года. На чёрном бархате акаций Блестят ночные фонари. Ему сегодня – восемнадцать, А скоро будет – двадцать три. О, Господи, как мы похожи: И жизнь одна, и цель одна. Неужто выпадут мне тоже Любовь, поэзия, война? А может, это только снится, И нет его, и нет меня? Лишь пожелтевшие страницы В мерцанье лунного огня. 2. То ли время скользит по кругу, То ли я не в своем кругу, Только вновь ни врага, ни друга, Лишь зима и дома в снегу. Да в полоске ночного света, В заколдованной полумгле, Том расстрелянного поэта Всё лежит на моем столе. Кто он был в той далекой жизни: Дворянин, офицер, герой, Слишком верный своей отчизне, Слишком гордый?.. И мне порой Снова снится – залив бездонный, Дымный берег чужой земли, И кильватерною колонной В бой идущие корабли. Гром орудий и скрежет стали... А потом – в пелене огня Чья–то пуля из дальней дали, Что сквозь годы летит в меня. Видно, только она излечит Всё, что сердцем не превозмочь. Я встаю, я иду навстречу В петербургскую злую ночь.

3. Раненым зверем во тьму рвануться, Чайкой растаять у финских скал... Поздно! К минувшему не вернуться. Гибельной ямы зовёт оскал. Серые тучи по стылой тверди... Вспышка, молитва, удар свинцом. Тот, кто не раз улыбался смерти, Ныне целует её лицо. В это лицо он глядел с усмешкой Средь абиссинских песков и там, Где офицерской судьбой, как пешкой, Время швыряло по всем фронтам. Это лицо возникало часто Над вереницей сырых ночей В годы, когда укреплялась каста Прежде невиданных палачей. Вспышка. Молитва... В моей тетради Буквы цветут лепестками роз, И, в потускневшее небо глядя, Снова и снова шепчу вопрос: – Ну а теперь, когда осторожно Время заносит твой гордый след, Видишь вокзал, на котором можно В Индию Духа купить билет? 4. Я не помню обид, Хоть прощения нет Тем, кто вышел на свет Ради чёрного дела. Ведь и церковь стоит, Где молился поэт, Мой любимый поэт, Накануне расстрела. Ведь и память жива, И не стёрты стихи, А у старого рва Больше залпы не грянут. Но пустые слова Так безбожно сухи, Но порою трава Снова мнится багряной.

Д.В. Кузнецов

#РОВС #историяРоссии #100летреволюции #БелоеДвижение #гражданскаявойна #Русскаяармия #Гумилев #поэзия